De lijn ging. Voor jou, niet voor mij. Voor mij was dit nooit een rij, een vervolg. Ik woonde in jou en ik geloofde dat jij ook je thuis bent. Er waren geen anderen in de rij. Alleen jij daar. Maar gisteren zag ik je op straat, open glimlach, met kleren die ik niet kende en die me ook pijn deden. Het leven liep. Om je met een vreemde blik aan te kijken, om je te sluiten als niet de mijne, deed het me zoveel pijn dat ik dacht dat ik gek zou worden.
De lijn ging. Ik hoorde het onlangs, toen ze me vol vingers vertelden. Je was alweer verliefd. Het zal altijd te snel voor me lijken. Ik begrijp nog steeds niet helemaal dat het voorbij is. Mijn gevoel van eigenwaarde lijkt per vergissing in de doos te zijn gegaan met de weinige dingen. Maar voor jou liep hij. Liefde is daar, maakt je nieuw, maakt je interessant, helpt je om mij te vergeten. Blijkbaar is de volgende rij altijd sneller. De lijn is verdwenen en alles wat eens ondenkbaar leek, is routine geworden. Alles wat ik smeekte, is nu weg. Het lijkt erop dat de lijn is verplaatst naar een betere plek voor iedereen, en ik ben er nog steeds.Ik zou kunnen zeggen dat ik gelukkig ben, dat ik het beste wens, dat ik zelfs hoop dat ze heel gelukkig zijn. Maar dat zou ook liegen. Ik wil dat je vol bent, om je waarheid te leven, ik wens echt dat je gelukkig bent, maar ik zal nooit zeggen dat ik blij voor je ben.
Ik ben niet de zachtaardige, superieur. Ik ben niet het geconformeerde type. Ik ben niet intellectualized. Ik ben niet de beschaafde vrouw, ik ben oud en eerder. Ik ben primitief, doodsbang, instinctief. Ik ben een spijker en een vlees van liefde. Passief, bezitterig. Bloed rood. Ik ben niet het type om mijn leven van rij tot rij door te brengen.
Ik loop liever rond, gek, misleid , vrij van de noodzaak mezelf onmiddellijk op te hangen aan een ander. Vrij van de incoherentie om niet alleen te lijken, terwijl dat eigenlijk alles is wat ik ben. 'Hier in de buurt, mijn liefste, ging de lijn niet door. Ik volg in elke richting die ik wil.